Памяти отца моего и павших...

Марш грянет полковой, трубач – мороз по коже:
В печали грозовой и с вышней карой схожи,
Отечества полки, сойдясь, примкнут штыки…
Бог даст, тогда и нас приимет божье ложе.


Рецензии