Три комнаты. Четыре стены

Три комнаты. Четыре стены.
По которым куда-то бегут провода.
В этом дома есть только я и они.
Остальные за окнами... Вроде бы, да...

Три комнаты. Четыре стены.
Не считая, конечно, пол с потолком. -
Словно грани одной бесконечной звезды.
Они держат меня. Почти что силком.

Я доступен для них, они видят мой лик.
Но меня никогда не пускают вперед.
Здесь возможно был спрятан какой-то тайник.
Но какой? Поищу-ка, а вдруг повезёт?

Я смотрю. Они сводят меня с ума.
Я молчу. Они требуют, чтоб говорил.
Я кричу. А от эха звучит тишина.
Я стучу. Они жаждут того, чтобы бил.

Но зачем? Кулаком не разрушить стен,
Да и если разрушить - на кой мне бежать.
Мне внушали, что мир - это сгусток проблем.
И теперь, мой кулак продолжает дрожать.

А о чём она, пьеса былых облаков?
А куда оно, детство, взяло и ушло?
Я наверно дурак, среди тех дураков,
Что питают иллюзии красками снов.

Там такой необычный, неведанный мир.
Вот посмотришь однажды - и хочешь летать.
Открываешь глаза: ты в плену у квартир.
Засыпаешь - но Рай не приснится опять.

Так давайте, творите, на что же здесь вы?!
Музыканты, поэты, весь творческий свет...
Три комнаты. Четыре стены.
Я доволен и счастлив, мне большего нет.