Звук скрипучего пера

Ах эта шуба у весны,
она всё тает и вздыхает
окончен бал, а с ним и сны,
сбежит под носом вертухаев.
Река надулась, лёд вспотел,
под поясок берёт водица
и город Устюг под прицел
успела бы пройти седмица.
У проводов натянут нерв,
гудят растерянно вагоны,
зелёный спрятался от черв,
гадалкам шлёт свои поклоны.

Раскопы вечные, дожди,
по досочкам до переправы
и зычно сказанное – жди,
у молодых свои забавы.
Ручонки тянут ручейки
и вечер тучами замазан,
в разрыве алый взгляд чеки,
закат раздул вечерний разум.
На чём то пляшут звонари
перебирая звук усталый
и звоны словно фонари
в сосульках мечутся хрустальных.

А вдалеке фонтаны, взлёт,
где сумасброд прилёг на пузо,
там подрывник кромсает лёд
разбив плетей природных узы.
Вода вздохнула, напряглась
и понеслась, как с крутогорья,
с собой забрала в про запас:
забор, дорогу, чьи - то колья.
И запад схряпав и восход
поток понёс зарю на спинах,
где отразился небосвод
в промоинах на чёрных льдинах.

Моя строка, как листопад,
всё облетая замечает
и женский свет моих лампад,
в одеждах зелени и чаек
и белый лист моих страниц
уже исписан…, тихо шает,
весна природы, тоже миг,
но в нём повтор не умирает.
Прости прекрасная пора,
мой след в твоих садах растает,
но звук скрипучего пера…,
возникнет вдруг в гусиной стае.