Александр Брон. Игры я этой правил не нарушу...

Бывает так – то дома, то в дороге,
То на пиру, то в час, когда грущу, –
Как струны я перебираю строки,
Их тайную гармонию ищу.

Мне дорого, как щёголю обнова,
Как гладиатору его разящий меч,
Желание из будничного слова
Серебряную музыку извлечь.

Как странно разговаривают струны
Те, что вчера томила немота:
То прогремят филиппикой трибуна,
То прозвенят бубенчиком шута.

Пусть занавес колышут эти звуки,
Где солнце нарисовано с луной.
Со сцены в зал протягивает руки
Трагедия, придуманная мной.

Поэт безумный, бедный литератор,
Стих для тебя – страдания игла.
Ну а зачем? Ведь это лишь театр –
Правдивая, но всё-таки игра.

Игры я этой правил не нарушу,
Лишь знать бы, что возвышенная речь
Поможет хоть одну живую душу
От роковой ошибки уберечь.

Дать нам любовь, когда мы одиноки,
Надежду дать, когда обречены,
И вдохновить, когда повисли строки,
Как два конца оборванной струны.