на майские. 1

нет пользы в том, что было и прошло.
была зима, отплакала капель.
вчера пришло прощальное письмо
за прошлый год и третье за апрель.

нет той моей в единственном числе,
что было - прах и годы стороной,
я, словно Пушкин, не в своём селе,
вот только жаль - не царское оно.

ищу себя в ослепших зеркалах,
так постно жить, что не живу теперь.
ложусь на пол с молитвой на устах
и засыпаю, как подбитый зверь.

хриплю во сне и вижу разный бред,
белиберду, что было не со мной.
и, как блаженный, по воде иду,
рассудком слаб и от души больной.

легко дразнить, кто вышел не таким,
отличие уродствами зовём,
мы помним все прощальные костры
и наугад в своих домах живём.

мы ищем свет, чтоб погасить его,
добро творим в надежде преуспеть,
и каждый день мы ставим на зеро
и вместо солнца выбираем медь.

мы подбираем для любви людей,
как будто всё получится само,
под цвет прихожей держим в клетках змей,
с Туринским льном заветное панно.

мы одиноки в нашей суете,
мещанство в нас наследством матерей,
в карманах мелочь старого пальто,
десятка два поношенных рублей.

и я такой, что было - всё раздал,
что будет - я раздал ещё быстрей,
но было время, я тогда мечтал
и был счастливей тысячи людей.


08.05.21.