А дни летят, как птицы холостые.
Им все равно,- не спросят,- ты, не ты.
Стоят дома, блаженно-расписные,
И деревянны города (чужие),
А здесь узоры есть.
Сии узоры злы.
Им все равно- не спросят,- ты, не ты ли.
Но пуля вырастает до стрелы
По заповедям книжной доброты,
А может нам иначе объяснили,
И мы идем, идем, и слышим имя
Дна.
И имя это свято.
Вблизи- зима,(весна)
крылата и надежд полна,
Но это- не она,
И мы- другие.
***
© Copyright: До Мейнстрима Далеко, 2021
Свидетельство о публикации №121050708602
Свидетельство о публикации №121050708602
Рецензии