На пределе

Плоскость лиц, которые мне не рады,
Расчерчена чёрными снами.
Чёрные дыры,
Что засасывают мои мысли.

Втискиваться в 24 часа,
Как в узкие джинсы,
Потеть, пыхтеть, не успеть.

Это чувство из детства,
Когда тебе купили не те канцтовары:
Красивые и дорогие,
Но совершенно тебе не нужные.

Сосущая скорбь напрасности,
Жадности,
Праздности приложенных усилий.

Бег на месте.
Сумасшедший бег на месте.

Тратить жизнь, как бумагу в принтере,
Тратить жизнь на бумагу ЦБ,
Тратить больше, чем успевать зарабатывать,
Тратить на ненужное, на пыль в самом себе.

Чувствовать себя воровкой,
Болеть совестью,
Жалеть время,
Жалеть своих недолюбленных близких.

И только медленные, спотыкающиеся строки
Заземляют.
Растекаются свободно,

Как пятна жира на курином бульоне,
Как родимые пятна,
Как россыпь светлых овальных родинок на твоей спине.

Легко любить того, кто тебе подходит,
А ты попробуй любить инопланетянина,
Который никогда не чихает и не читает.

Я пробую.

Пробую лежать часами на солнце
И ловить раскалённой кожей холодные брызги,
Не раздражаясь бездействием и контрастом температур.

Пробую быть травой,
Пробую быть молчаливой рыбой,
Пробую быть достойной твоей бородатой улыбки.

Ничего не выходит.

2021.