Вновь пишу о войне

Сколько сказано слов о минувшей войне.
Много в них и печали и грусти.
Только Память жива и всё кажется мне,
Что былое она не отпустит.

И я вновь начинаю стихи сочинять,
Как боец захлебнулся в атаке.
Как упал он, и вспомнил невесту и мать.
Я пишу об обычном солдате.

Он на землю упал, как иголка с сосны,
Как осенний листочек с берёзы.
Он немного совсем не дожил до весны,
Где победный салют, словно грозы.

Он нательным крестом свою рану прикрыл,
И вздохнул:...не успел до Победы.
Взгляд его, словно кадр фотоплёнки застыл,
Устремлённый в высокое небо.

А бойцы всё бежали в атаку, вперёд,
И вскипали стволы автоматов.
И бесстрашно бросались в смертельный полёт,
Наши парни герои, солдаты.

Сколько их полегло средь лесов и полей,
Сколько стёрто могил неизвестных!
Миллионы отцов, женихов, сыновей
Не вернулись к родным и к невестам.

Ты злодейка война. Рак на теле земли.
Ты источник и боли, и горя.
В небе синем, курлыча летят журавли,
Словно светлые души героев