Стол опять как полигон,
Не открыть глаза на утро.
Столько строчек полегло,
Мертвым грузом снова в урну.
Сказки строчками о Поттере,
Всё без искр, под ножи.
Вязкий дух сорочки в блоттере,
Маску в кожу подложи.
Я не на ветру, как флюгер,
Мысли битой по ногам.
Ясность полыхает, в глюки,
Будто разум в моногам.
Может я хотел с малым,
От угла, шагами к бабочкам.
Только, я давно не мним,
По углям, иду не в тапочках.
Строки не состарят в треть,
Вне себя, кричат зачатки.
В сроки седина как смерть,
Мне осветит пол сетчатки.
Я бы умирал, как сноб,
Но с собой не взять медаль.
Завлекая пули в лоб,
Мысли пачкают асфальт.
Угли
© Copyright: Иван Бахт, 2021
Свидетельство о публикации №121050706538
Свидетельство о публикации №121050706538
Рецензии