Сколько трачено лет - все на поиск своих,
Но пропали свои не в трясине, а в тряске.
Что останется мне? Только слог, только стих,
Только речи родной кислородная маска.
Так вот жил да тужил и не знал: человек -
Это обморок прошлого перед грядущим,
Но однажды придут на песчаный на брег
Нет, не витязей полк - наши голые души.
И предстанут они в пересудный свой день -
Как бинты в чистых снах госпитальных,
Недосказанных слов собирая скудель
В убиенных прижизненным ором гортанях.
***
© Copyright: Егор Гашков, 2021
Свидетельство о публикации №121050706469
Свидетельство о публикации №121050706469
Рецензии