Есть, что сказать...

Есть, что сказать,
Но ты молча дочитываешь Керуака,
Размышляя, что вкуснее на завтрак:
Оруэлл или Буковски.
Поэт в поисках рифмы.
День за днём - наброски
Я знаю, я лишний
Я знаю, я невпопад
Я радуюсь как ребенок тому, что в принципе рад.
Я слово за словом глотаю чужие мысли,
Но изрыгаю любовную чушь.
Чу! слышишь?
“я пою о любви, хоть сама никогда не любила”
Эта строчка мною вырвана
Из могилы собственной недосказанности.
Потребность высказаться — не есть потребность влюбляться.
Слова — атавизм и архаика
Слова на бумаге — тем более
Сегодня поэт — математик, но…
<На завтрак, всё-таки, Оруэлл>...
Ты знаешь множество чисел,
Но стихов моих ты не выучишь.
Манифесты за манифестами,
Да только каждый, по факту, списан.
Этой строчки, я знаю точно, не увидит бОльшая часть,
Ведь нужно нажать на “читать дальше”,
А лучше бы “видеть глубже”.
Суть всегда в междустрочье и межреберье
Точка за точкой, за ней запятые -
Вот тебе и стихотворение
Словотворение
Сновотворение
Болетворение
Мне бы такое рвение к жизни,
Чтоб она переполнена смыслами,
Да только смыслы и жизнь становятся
Окказионализмами
В моей речи.
“Ты слишком доверчив…”
 “Ты слишком наивен…”
  “Тебя обманули…”
   “Тебя не любили…”
Меня не любили, меня не читали
Что было в начале, пусть будет в начале
Слово за словом, как бусы на леску
Я с тобой честный
В объятиях лестниц.
Я с тобой резкий
Но и это — честность
Я такой, какой есть я
Ну что, получается видеть глубже?
Слушать шире
И думать дальше?
Спроси же, спроси меня… Только не спрашивай!
Текст без любви и без окончания
И снова поэту, как в самом начале,
Есть, что сказать,
Но он молча дочитывает Керуака,
Размышляя, что вкуснее на завтрак:
Оруэлл
или
...