Прибой после смерти

От неба к нёбу хотелось бы перебирать разговоры с тобой, словно золотистые бусины печали, свинцовый саван завтра превратить  в солнцеликую перину. Колеи ли, гредеры ли, овражную ли неизвестность насытить обезлюденностью, млечным плацкартом, убившем нашу смерть.

Каким голодом, злостью, оловом обжигает нас доменная печь грядущего?! Кремируют дух мой деревенские  пункты, номерные километры, юродивые названия обителей. Молоком и трухой, влагой и тридевятостью, дымкой и зябкой пахотой тянут последнюю надежду за гроши. Ржавыми клыками смен, смрадом суток, смертью дат расползается за карьерой и карьерами пожар отчаяния.

Возница неумолим, ненасытен, неощутим, но приторны капли из облаков грядущего, омерзителен нежный ход времени в котором ты раздавлен его зубцами, удушлив аромат оплывших подбородков. Изжога или желание заставляет приголубить шерсть кресел и наросты веток? Равнины с пустотою снов под ногами.
Равнины...
Лесополосы...
И прибой подобный воскрешению.