Вольная та воля,
Тело ей – не ось я.
Со степного поля
Принесли колосья.
Сам себя неволя,
Я устал от боли.
Где же эта воля,
Где же это поле?
В чём моя потреба,
Что я не приемлю?
Погляжу на небо,
Погляжу на землю.
Может, мне досадно
Или уж не справно?
Я живу – и ладно,
Я дышу – и славно.
Я такой скиталец,
Пеший пехотинец.
А кольцо – на палец,
Скажем, на мизинец.
На воде – эсминцы,
И тревожно в мире.
У меня – мизинцы,
Как у всех – четыре.
Двадцать пальцев разом,
И без деформаций
Погружаю разум
В мир ассоциаций.
Ведь беда – не горе,
Уберёг бы ось я.
Да ещё бы с поля
Принесли колосья.
2021
Колосья
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121050607167
Свидетельство о публикации №121050607167
Рецензии