Ветер крутит листьев мишуру,
Теребит волну на водной глади —
Осень вскачь ведёт свою игру,
Распростав свои цветные пряди.
Расстелив нетканные ковры
Бесконечным вычурным узором,
Падших листьев скорбной мишуры
Не измерить, не окинуть взором.
Не постичь великой красоты,
Тем, кто холод в сердце сберегает,
Не поют им арию цветы
И поэмы ветер не слагает.
Не тряхнёт любовь на них, увы,
Зрелою осенней лихорадкой,
Не родят сердца певучий стих
Нежных чувств, что льются пеной сладкой.
Осенняя лихорадка
© Copyright: Зюзкин, 2021
Свидетельство о публикации №121050408187
Свидетельство о публикации №121050408187
Рецензии