Сама жизнь - истории живых,
И мы пока ещё средь них.
Так надо ль делать вид, что в нас
Художник кладёт краски кистью без нас?
Ведь жизнь – как живой стих:
Река из литер то тихих, то лихих.
Зимою лёд, весною - талое теченье,
Из льдов - души кровотеченье,
И боль, сойдя на нет, впитавшись в землю,
Рождает ветвь новую к апрелю
Лето громогласное бурлит и пашню поливает,
Цветится на лугах и в сеновалах оживает.
Следом август ароматом груш и слив
Стекает спасом урожая с нив;
И осенью уж на прощанье солнце жжёт,
Имбирную печать густо кладёт.
Зима мечет пригоршнями снежков
Да замки в души вешает ледяных оков...
Мы суть всех четырёх историй птахи,
На временной - и лет, и зим, и вёсен плахе
Распяты пантомимы судеб
В переплетении кармических кружев...
Пишут души свои истории
Живыми чернилами в поднебесной претории.
04 мая 2021, вторник
Истории живых
© Copyright: Люда Тростянская, 2021
Свидетельство о публикации №121050405586
Свидетельство о публикации №121050405586
Рецензии