Переход...

Что ж ты, кругляш повседневного солнца,
убранный в темень рукой астронома,
мне на правах, пусть не друга - знакомца,
даже такси не позволил до дома...

Брёл я, испуганный множеством мыслей,
в целом, из прошлого, из малолетства...
Тени, как полные женщины, висли
с запахом сдобы в кондитерской детства...

В трудном том воздухе и в непонятке
шагом, плутающим, мучилось тело,
улица чья-то петляла в загадке,
и в мозжечке от тревоги звенело...

Под восьмиклинкой белёсые патлы
ночь не признала родным аргументом.
Столько всего понастроили, падлы,
что тишина жгла турецким акцентом...

С мимо-витрин с теплотой педераста
мне улыбались глаза манекена,
и на углу одиноко-очкасто
гнусный клаксон надрывала сирена...

Брёл я в тоскливой затяжке инерций,
прела под кепкой моя узколобость,
как мне хотелось до выжимки сердца
сгинуть мгновенно в запойную пропасть...

Дальше, совсем непредвиденный случай!
Если бы грустно, а то ведь уныло:
утро запуталось в собственной туче,
сказало: «Ну, на хер!» - и не наступило...

В серых пижамах бетонного сыра
вновь просыпался налогоплательщик,
и память несла из забытого мира:
«Умер же...умер проклятый метельщик!»...

2021г.