Verde

нас здесь всегда
двое.
я и моя тень.

мы вдвоём
дышим,
пишем,
говорим,
думаем,
действуем,
наподобие
симбиотического
существованья
меж паразитом
и жертвой.

и непонятно,
кто из нас
есть кто.

что толку
разбираться,
если мы
скатываемся
в грёбаное
ничто.

ты - дух мой.
демон.
вдохновитель.
утешитель.
Мефистофель.
ревнитель.
шут.
иной раз -
Вергилий.

милею,
иль километром
меж нами
пролегает
дистанция.

твой зелёный
свет
недосягаем
для алой
поверхности
крови,
вполне нормально
сворачивающейся.
гемофилия
этимологически
суть любовь
к крови.

но кто её может
любить?
вампиры, пожалуй.
может,
ещё какая-то
нечисть.

не счесть
погибших от
голодавших
по крови
людей
бесчестных,
холодных,
и злых.

стих
вовсе
не призван
сказать
всю правду.
мы же
не на терапии.
не на исповеди
у престарелого,
иль пьяного
священнослужителя.

вкусили и вытерли
салфеткой, аки
епитрахилью,
вино с щёк,
аки грех.

смех, да и только.
сколько же,
сколько
жертв
ещё тебе нужно,
ты, холодное,
чёрствое
существо,
что сопровождает
меня
с рожденья?
с самого раннего
детства
внушаешь ты мне
презренье
к себе,
к своей возможности
прикоснуться руками
к людям.
к их душам,
лицам
и пальцам.

зайцем
я вновь убегу
прочь и подальше
в темень.
зелень
порастёт сверху
мхом,
закрыв
чёрный кокон
подобно тому,
как бомбоубежище
будет сокрыто
временем.

бремя страстей
человеческих
доступно мне
лишь ограниченно.

и от этого
я чувствую себя
оторванным
от человеческой
родовой сущности.

мнущийся,
я перегрызаю себе
чёрные крылья,
сидя в упомянутом
бункере,

страдая
и плача.

значит, так тому и быть.
слыть и исчезнуть
на слуху у некоторых,
будучи по-прежнему
мёртвым внутри.

зри -
рыцарство смерти
есть долг чести
пред ужасом,
который
тебе не страшен.

важен лишь ты
и твой Деймос.

я и моя тень
танцуем
бок-о-бок.
порознь,
но всё ещё
вместе.

рядом.
сыты,
но всё ещё
голодны,
холодны,
и по-прежнему
одиноки.