78м 2

Странный сегодня день. Нынче в потоке ветра
Не углядишь пыльцы, не выцедишь солнца луч.
Это ли есть не лень? Семьдесят восемь метров:
Квадраты, углы, концы; не мучай меня. Не мучь

Чёрную грязь в канаве, в дороге до камышей,
Холодную бездну моря, военные корабли,
Уже не зарядишь др;ги, уже не взмычит ручей
От мёрзлого ветра-горя: лето ему не сули.

Окна и помесь стали в неровной картине дня;
Суда военные в доках вступают в неравный бой;
Они уж стоять устали на рейде против меня,
И, видя пустоты в сроках, дежурный черкнёт рукой

В своём боевом журнале заметку о тучах в небе,
О том, что враг не сдаётся, сидит за своим столом,
Стучит на своём рояле, хлопочет о тёплом хлебе,
От скуки рисует кольца в блокноте пустом своём.

И выдался день обычный: мы лета, авось, не ждём,
И, в общем-то, этот строй нам нравится: как он прост!
И этот арест комичный, окно под простым дождём
Не ждут уж погоды п;строй, не верят в собственный рост;

Верят в ужасную учесть, верят в холодный док,
Верят в ракеты, в рожденье новых судов и битв.
Лодки, в бою за плавучесть несущие собственный рок,
Не верят в своё пораженье, в шёпот пустых молитв.