Я- поэт...

Я с душою живу инородца.
И её эфемерная влага
Не до звёзд долетает и солнца,
А слезой упадёт на бумагу.

В жизни нет мне границы телесной.
Я во всех проживаю и сразу !
Слышу всё, что печально, нелестно.
Наполняю я чувствами фразу !

Я- поэт. И стихами болею.
Но болезнь эта- только на пользу.
Ощущенья копить не умею.
Ваши чувства беру я без спроса ! 

И придумать сюжет- мастерица !
Я в стихах, умирая, - воскресну !
То от счастья летаю, как птица,
То от горя срываюсь я в бездну !

В слоге мерном от страха скрываюсь.
В мире грёз далека я от прозы.
Просто в строках сполна раскрываюсь,
Как в июле бенгальские розы !

Не приемлю и строй, и пороки.
И с душою живу чужеземца.
Потому так близки мои строки :
Их взяла я из вашего сердца !

Там у вас соловьи умирают.
Ведь, где тонко - скорей всего рвётся.
Я плотней матерьял выбираю.
И пою вместо тех, кто сдаётся !

А иначе, увы, не умею.
В том и ваша, бесспорно, заслуга !
Я- поэт. И стихами болею.
Но лечить не прошу от недуга...