Я всегда ощущал в себе двадцать два.
Можно спланировать лучше. Не дальше.
У тебя как раз закончилась голова
и началось что-то редьки не слаще.
Вот твой садик и маминое пальто.
Школа, двор, дефицит витаминов.
Мама – всё, а папа – никто.
До ближайших поминок.
В двадцать один еще не закончена жизнь,
не родились сыны, не траханы все любови.
А назавтра диплом, и тогда – сложись.
Как сложилось всё. У тебя с собою.
Удивись молчанью закрытых век.
Постыдись креста на чужой могиле.
Устакань себя. Попеняй на грех.
В двадцать два нельзя выезжать на рыле.
И пока ты прыщ, ты делишь миры на раз,
равен сам себе-нулю, то есть абсолюту.
Умирать не трудно, когда не совсем сейчас.
Умирать легко, а взрослеть – не круто.
Приосанься, входя в свои тридцать пять.
Лобызни, подбоченься, оскалься.
Шерсти клок, щетина – больше неча взять.
Но, по возможности, оставайся.
22
© Copyright: Тимур Прохожий, 2021
Свидетельство о публикации №121050306286
Свидетельство о публикации №121050306286
Рецензии