люмпен

Мечтами возвращаешься к возлюбленным,
когдатошним, забывшим на корню
то время, где тебя считали люмпеном,
довеском скудным к общему меню.
И всё же несмотря на время майское -
мечты-мечты, где ваша сладость, а?
Окно, стекло с постресканной замазкою,
глухая пропасть бледного листа -
всё только фон, художник пишет задники,
на сцене те же, то же, как всегда -
пустой орех, скамейка в палисаднике,
под птицами провисли провода.
И ты, богач сегодняшнего времени,
всё тот же люмпен, изданный сто раз,
бежишь любви, томления, горения
над пеплом недосказанности фраз.
Еда на серебре, фарфор Бавария,
махни рукой - любой деликатес,
и ты уже давным-давно не пария
в глазах беспечных, юных поэтесс.
И дом, и вилла, и поездки всякие -
всё первый класс, второй уже не то,
и место постоянное в Исакии,
и вешалка отдельно для пальто
в любом театре, встречи за кулисами,
где задники - привычка, хоть убей.
Пусть бархатные тряпки стали лысыми,
и голос у актрисы стал грубей -
всё мелочи - цветочки, полусладкое,
откланялся - и в путь в свой давний рай.
Где та же скатерть мятая со cкладками,
и тихо - просто ляг и помирай.
И окна, и замазка в резких трещинах,
и фото всех возлюбленных висят
на стенах, а из всех, тебе обещанных,
одна приходит в яблоневый сад.
Присядет на скамейку - радость та ещё,
и скажет - как ты, выбился в князья?
Зачем же ты сюда-то возвращаешься,
зачем же... Возвращаться-то нельзя.