Небо блинное, воробьиное.
Из твоей руки рук не выну я.
Мерно тикает утро сонное,
К рисованию благосклонное,
Мажет патиной, бледной розой,
Захмелевшее, с передозом.
Кухня бряцает сковородами,
Дочь к тебе придет в белом, с родами.
Вот блины горой зрели, выспели.
- Мама, ты пришла?
- Ну, уж выспались.
Утро
© Copyright: Лейда Муромцева, 2021
Свидетельство о публикации №121050205706
Свидетельство о публикации №121050205706
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
