Долго думаю –
всё навязчивей боль
возвращает назад.
В тёмной комнате холодно.
Согреваюсь – огонёк слабоват.
Тёплый, горький след сигареты витает,
тени прячутся в зеркалах.
Впотьмах их движения еле заметны.
Пугливы, как туман исчезают,
Прячутся в тёмных углах.
Забываю,
вырываю
тебя из себя…
себя из себя –
пульс неважен.
Наступает… какой по счёту рассвет?
Утро стряхивает белёсые паранджи туманов.
Слёзы выветривает однажды.
Зачем они –
блёклые виноградины –
пустое вино без выдержки –
только людей смешить.
Вынимаю занозу –
не вернется.
Учусь потихонечку жить,
вспоминаю сопромат.
«Ищи, – говорю, – не ищи…»
И забываю всё –
выболев до пустыни без имени.
Но однажды вдыхаю яблочный аромат...
Он приходит,
в цилиндре неся чешира,
чёрного до суеверности.
Говорит: он ловко читает мысли
и спрашивает о моей верности...
А меня нет.
Зеркала.
Никнейм.
Блёклое вино
© Copyright: Вика Соловьёва, 2021
Свидетельство о публикации №121050205522
Свидетельство о публикации №121050205522
Рецензии