Кто мы? Где мы? Куда идём?

Замечаешь, как время бежит неумолимо,
Как ветром перелистывая страницы;
В суете сует,  по–сальвадоровски,  мимо,
Оставляя отпечаток свой на лицах.

Слуги времени в бессрочном рабстве,
Мы, не имеющие права.
Мы пророки в своём аббатстве,
Мы, перемалывающие жернова.

Мы, измельчающие в конфетти,
Прожигаем жизнь свою в пепел.
Растрясываем с легкостью: «Лети!»
Были б на столе чай и крекер.

На ходу запихивая хот-дог,
По гарнитуре договариваемся о встрече.
Со стороны: «Автопортрет. Ван  Гог.
Больница  Сен-Реми», где душу лечат.

Мы неизлечимы этой опухолью,
Под рабочим названьем хай-тек.
Правители грамотно нам на ухо льют,
Расписывая будущее в цвете  «Артек».

Как после семечек шелухой,
Как сосны мхом, поросшие мусором,
Как в своё время, дед  Крылов пугал ухой,
Так нас напичкивают  «Демьяновым кушаньем».

Так же хочется сбежать, взяв шапку и кушак,
Туда, где жизнь отмеряют обычные ходики.
Где не расстреливают новостями в дуршлаг,
Не сортируют на сверх умных и додиков.

В то Время, где человек
Не являлся приставкой к плейстейшену.
Там если сто лет – это век,
А не гигабайт, к модему подмешенный!!!