Не хочу я быть поэтом,
Быть поэтом – очень грустно!
Ходишь в порванных штиблетах,
И в кармане вечно пусто.
Сплю под собственные крики,
Днём хожу с безумным взором,
Для своих родных и близких
Я давно уж стал позором.
Ну, а дома у поэта
Настоящая конюшня:
То Пегас нагадит где-то,
Коль ему вдруг станет скучно.
Сам поэт всегда в миноре,
Мировой охвачен скорбью.
Он чужим наполнен горем,
Как вампир чужою кровью.
Ходит грязный, как неряха,
И давно уже не брился.
Лишь одна на нём рубаха –
Та, в которой он родился.
Не найти в конце дороги
Даже старости приличной,
Ведь следит старуха строго,
Чтоб не мешкали мы слишком.
Кто всучил судьбу поэта
В наказанье или в награду?
Не нужна мне участь эта!
Разве что, кому-то надо?
Поэт
© Copyright: Лев Казарновский, 2021
Свидетельство о публикации №121050106765
Свидетельство о публикации №121050106765
Рецензии