вчера

  Вчера встревожился: выглянул за двери, а там снег закрыл и мостки, и землю. Глухота и тишина. Сырым и холодным обдаёт. Ну вот, подумал, опять птахи сгинут... И поругал их про себя: что так рано, мол, прилетели и распелись. И в кровати не читалось почти. Переживал, отвлекался глазами к темени.
  Утром рано рванул к окну. "В просветы облак солнце блещет". Ага, уже хорошо. Распахнул и облегчённо вздохнул: живы все, поют, даже дроздов плохо слышно. Те ныряют в оттаявшие кулиги на огороде, шныряют клювами в травах. Сеется среди них какая-то мальва птичья, смешно поскакивает.
  Легче стало. С солнышком, запахами сырого снега, зябким ветерком и поехали в город.
  А на обратном пути и в солнечные снега угодил: красивые, тихие, лопушистые...
  И помечталось о скором: дожде, шумном, теплом, стремительном, и - после него – о всяких  немыслимых запахах весны, вошедших в тебя, ставших тобой, о которых говорят - "пьянящие".
  Чтобы башку снесло черёмуховым, тополиным, берёзовым, травным, и душа вскрикнула... И лоснились тропинки, и капало бы за шиворот мёдом дождя с веток, и попалась бы навстречу девушка с полными вёдрами воды, а в глубине леса первый раз в году глубоко, сочно, влажно простучало бы сердце кукушки.