Не герой

Знаю, ты не герой, только мне и не нужен герой.
Я хочу быть с тобой не под виселицей, не у края.
И не руку твою я хотела б сжимать, умирая -
я совсем не хочу умирать, даже рядом с тобой.

Я хочу не отваги, я больше хочу теплоты,
чтобы если уж ты грудью шёл на огонь, то не ради
громкой славы, награды, участия в пышном параде,
а от жалости к людям, от верности, от доброты.

Я хочу, чтобы даже к жестоким ты не был жесток.
Как, в чужих башмаках не пройдя, ощутить их мозоли?
Тот, кто может ни разу чужой не почувствовать боли,
для меня не совсем человек, а, скорей, мотылёк.

Мотылёк-однодневка, а что там любить, в мотыльке?
Ну, красивые крылья, ну, лёгкость над лугом порханья.
Он отважно летит на огонь, как баран на закланье.
Что в нём можно любить, в погибающем так налегке?

Мне не хочется впасть в восхищенье при виде того,
как в разверстую пасть кто-то жизнь бесшабашно швыряет.
Для чего нам герои? Они всё равно погибают.
Лучше будь не герой и спаси от закланья его.

Лучше совесть прожорливую постоянно корми
сладким мёдом спокойной уверенности в том, что в целом
ты всё честно отметил судьбы заколдованным мелом
и не грыз, не глодал, не жевал – не питался людьми.

И не надо искать, где бы кровь с большей помпой пролить.
Даже слабость и робость по-своему очень красивы.
Знаю, ты не герой. И не надо. Герои спесивы.
Настоящие – те, кто немного стесняются жить.

Кто немного стесняется счастья, богатства, удач,
кто не верит, что он, в самом деле, такого достоин,
тот и труженик лучший, и лучший любовник, и воин,
и совсем никакой негодяй, паразит и палач.