Похмелье

HAIR OF THE DOG

Bодки нету...
Я очень и очень болен -
сам не знаю откуда
взялась эта мерзкая боль...
Рифмы трезвому трудно,
конечно, держать под контролем -
это ложь, что мне напрочь
повыел мозги алкоголь!

Голова моя машет ушами,
как крыльями машет птица,
а в висках деревянные всадники
свой копытливый сеют стук...
Ненормальный сосед-тромбонист,
час уже, как не угомонится -
скоро стены падут
под "трубы йерихоновой" звук.

Голова моя - тёмный фонарь
с перебитыми напрочь стёклами,
тот, что настежь открыт
всем на свете промозглым ветрам...
Видно, не победить
неизбежность надеждами блёклыми,
ибо я накануне
последние выпил сто грамм...

Безысходность... Тоска,
словно в вальсе "Мефисто" у Листа.
Холодильник, как морг опустевший -
обидно до слёз!
Прочь сознание мчит,
словно поезд без машиниста,
утомлённый рассудок
угрожая пустить под откос.

Но, друзья мои, - пьяницы,
вы мне поверьте,  как брату -
несмотря на отсутствие водки,
я всё же готов,
палитуры хлебнув,
мухоморов иль денатурату,
сотворить бенефис
из безумной феерии слов...