Не о смерти

Разве стоит писать не о смерти –
блёклой тени за левым плечом?
Под всегдашне несдержанным ветром
разве значимо что-то ещё?

Будто тёплые камни вершины,
будто тёмная нота печали,
в океанской свирепой пучине,
и в палате, где все навещали,

в мир ответов запретная дверца,
вечной тайны глубокий колодец,
трепет сердца в стремленьи согреться,
и финальный аккорд на исходе

как конец повседневным страданьям,
или выпад, врагом пресечённый.
Миг последний комбата-батяни.
Чекатило, резнёй увлечённый.

Блеск ножа, беспощадность убийцы.
В хрипе жертвы триумф его правды.
Его примет нагая Царица,
зам. начальника Лунной Управы.

Вот на веточке тонкой росинка,
и букашка ползёт торопливо.
Всё закончится. Слабый и сильный
вдруг увидят весь путь до обрыва,

Вдруг почувствуют горечь рассвета,
холод рук, столь любимых и милых,
прелесть фуги, величье сонета,
в совершенном сиянии смерти.

Я листаю свою ежедневность,
ощущая незыблемость фальши.
Вот бы мне всю свою непотребность
листануть до конца, и чуть дальше,

где телами придавленный вереск
через сколько-то там возродится.
И серпом вдруг окажется месяц,
принеся воздаянье убийце.

Друг-поэт подойдёт к эшафоту
и, помилован будто собою,
вдруг расправит крыла для полёта
над печальной вечерней землёю,

повстречает свою Маргариту,
и напишет роман о Пилате.
А разлука, что стала мне пыткой,
вдруг прервётся последнею датой.

Я целую ушедшие миги,
где с тобой, будто губы твои.
Пусть о смерти напишут все книги.
Всё, что я напишу – о любви ...

март - апрель 2021

_______________________
Картина Энрике Симоне Ломбардо «У неё было сердце».
1890г. Холст, масло. Размер: 176.5х292 см. Museo Del Prado, Мадрид (из Музея Малаги).