С комком в горле

  Не пойму почему, вот уже третий день ощущаю себя лисой, у которой дыханье спёрло, хотя я в принципе против мелких краж и ничем не прикрытого плагиата.
  Кто-то из поклонниц, радостно уличающих меня в мерзопакостной поэтической лжи, скажет, что я трепло несусветное.
  Это не совсем так, когда вопрос касается моей автобиографии, над которой бьюсь рыбой об лёд уже не первый зимний олимпийский сезон.
  Ну да, что взять с женщин! С пчёлами у меня отношения тоже были на раз-два и обчёлся, но я же на них не обижаюсь.
  По правде говоря, я больше склонен к наглой лжи - она мне давно приглянулась.
  Похоже на автобиографию бензина не хватит при том, что с терпением дела обстоят ещё хуже, не сказать просто отвратительно, дописавшись до момента, когда английский принц Вильям пригласил меня поиграть с ним в поло. Клюшку-то я купил, а на лошадь денег не хватило.
  Принц меня простил, но не далёкие близкие.
  Не успел я записаться в фамильные драгоценности, как дальние родственники, которых я толком знать не знал, выразили мне по этому поводу своё возмущение в письменном виде.
  И они добились своего тем, что довели меня до белого каления.
  Я впервые почувствовал себя беспалубным пароходом, готовым отдать концы.
  В беспамятстве я плеснул в стакан впечатляющую порцию виски без 20-и таблеток снотворного и тяжело вздохнул, минуя комок мокроты в пересохшем горле.