в сторону реки
плоть распускает девять своих хвостов
и проливает рисовое вино
в горькие травы, выжженные луной
пенится влага, ветер теряет звук
бог этой ночи жаден и близорук
сны застилают ложе из прелых хвой
пряча страницы, полные долгих войн
нам же осталось — жить, никому не мстя
в ясных глубинах всходит твоё дитя
и застревает в платине цепких глаз
жизни и смерти крошечная игла
Свидетельство о публикации №121043004071
Не потому ли, что мы сейчас читаем с тобой одну и ту же книгу?
Александр Бехтин 30.04.2021 15:19 Заявить о нарушении