Нас крепко пообмяла смерть,
Сжимая в жаркие обнимки.
И жизнь, бредущая за ней,
Для нас сплошные сорок дней –
Непроходящие поминки.
Пусть нам досталось уцелеть,
Но мир стал тусклым и бесцветным.
Мы в двадцать схоронили смерть
В боязнь, что можно умереть,
И каждый в двадцать стал столетним...
- // -
Не потому душа пуста,
Что чаша выпита до дна
И что хлебнули мы немало,
А потому, что нас война,
Свирепой радости полна,
Всех накормила до отвала
И напоила до пьяна!
Нас крепко пообмяла...
© Copyright: Игорь Туркин, 2021
Свидетельство о публикации №121043001835
Свидетельство о публикации №121043001835
Рецензии