Мечты

Слух пройдёт, что приехал на тройке,
Что вернулся в свой дом хулиган.
Значит, быть грандиозной попойке,
Эх, забулькает водка в стакан…
Соберутся родня и соседи
В нашей маленькой тесной избе.
Будут в окна заглядывать дети,
Удивляясь весёлой гульбе.

Поначалу всё важно и чинно,
Встанет, скажет любимый отец:
– Обижался я, сын, беспричинно,
Что деревню ты бросил подлец.
Захотелось тебе лёгкой жизни,
Улетел как птенец из гнезда.
Стать поэтом – замучили мысли,
Думал, счастье несут города.

Знаем мы, что писал ты стихами,
Но летела дурная молва,
Ты связался с плохими друзьями
И случилась с тобою беда.
Вижу сын, что вернулся уставший,
Ничего, здесь окрепнет душа.
На себе мир жестокий познавший,
Понял: дома-то, жизнь хороша!

Встанем дружно и выпьем по первой,
Сразу всем я налью по второй.
У меня так расшатаны нервы,
Боль усилит отец правотой.
После третьей, настанет веселье –
Прочь заботы, уходит печаль…
Будет завтра тяжёлым похмелье,
Только русских ты им не пугай.

И потом всё пойдёт как обычно,
Зашумят, засмеются друзья,
Будут липнуть девчонки привычно,
Обнимай, а иначе нельзя.
Будут спрашивать: «Как там, в тюряге?»
Пожалеют: ты парень седой,
Сразу видно, досталось бедняге,
И умоется мама слезой.

Время есть всем придумать ответы,
До свободы ещё целый год.
Со стихами встречаю рассветы,
Удивлю деревенский народ.
Знаю я, что вернусь невесёлый.
Не на тройке, в худых кирзачах,
В шапке лагерной, тоже не новой,
В телогрейке на узких плечах.

Уловлю запах нежной сирени,
Что растёт под окошком в тени.
Перед матерью встав на колени,
Поклонюсь ей до самой земли.
Не узнает меня пес дворовый,
Будет лаять, и рваться с цепи.
Для него будет гость незнакомый,
Много лет я до дома в пути.