На улицах,под редким солнцем
Зачем-то пробивается трава
Она,что удивительно,жива
Программою безумной естества
Все создаёт иллюзию весны
И так же поступаем я и ты,
Прикидываясь,будто существуем
Хоть нет условий,равно,как причин.
Но толпы женщин и стада мужчин,
Мы топчем травку,шаркаем асфальт,
По кругу двигаясь,боясь его разрыва
Сидим у моря,ожидаючи прилива,
Иль просто так,уже в тайге сидим.
И те,кто в городах,пока что на свободе,
И те,кто в лагерях,свободные внутри,
Мы заняты одним - часами производим
Иллюзию того,что мы ещё могли.
Что есть ещё куда,и,главное,зачем,
Что будущее есть,а прошлое уйдёт,
Что круг почти спираль, спираль ведёт вперёд
И если ничего вокруг не происходит,
То уж наверняка,внутри произойдёт.
Так протекают дни, что называем жизнью
Пускай безбожно врем,но врем самим себе
А это не грешно,не стоит укоризны
Трава пока растёт, наперекор судьбе.
Трава
© Copyright: Максим Прытков, 2021
Свидетельство о публикации №121042903994
Свидетельство о публикации №121042903994
Рецензии