Наши дочки становятся краше

Дни, как капли, сбегают из чаши
Серебристым звенящим ручьём.
Наши дочки становятся краше,
Мы, увы, потихоньку сдаём.

Покупаем наряды всё чаще
Не себе, а вот той, кто уже
Расцветает сейчас, в настоящем,
Без скопления лет в багаже

Мы тихонько считаем морщины,
И страшимся узреть седину.
Нам уже, как когда-то, мужчины
Не читают стихов про луну.

Впрочем, это как раз и неважно,
(пусть и возраст оставил свой след)
Если рядом тот самый, отважный,
Не боящийся прожитых лет.

Если с ним и легко и забавно,
И работать, и озорничать,
Говорить за мартини о главном,
Или с нежностью просто молчать.

Если так, то любая расскажет
То, что годы не сильно важны.
И морщины, пусть есть они даже,
В зеркалах не особо видны.

Жизнь рисуя мазкам гуаши,
Мы свою провожаем весну.
Наши дочки становятся краше,
Мы же зреем, подобно вину!

Наполняемся вкусом и цветом,
Став под стать тонким ноткам «дорблю».
Зрелый возраст – прекрасное лето.
Я его бесконечно люблю.