Сбежав от пляшущих теней,
Брожу один в чащобах леса.
В плену колючек и корней,
Не понимая ни бельмеса.
Гнилушка странная горит,
Барсук под кочкой курит трубку
И по-турецки говорит,
Супруге поправляя юбку.
В дупле в разгаре пир горой,
Сова за филина выходит.
Лесной усыпан мишурой,
Медведь голодный рядом бродит.
Всё глубже в лес, где не дрожит
Погасший свет воспоминаний,
Где мир теней от сердца скрыт
За бурелом ненужных знаний.
Всё глуше, непролазней лес.
На ветках враны чутко дремлют,
Не проявляя интерес,
Судьбу и смерть равно приемлют.
И вот кафтан, или пиджак,
Как будто сотканный из света,
Висит в сплетении коряг.
Он явно здесь не для аскета.
Я облачаюсь ошалев,
Лес феерически сияет.
Но чую сердцем – это блеф,
И слышу шелест в чёрной стае.
Бегу на ощупь, наугад.
Лес полон смутных вожделений,
Но век мой до минуты сжат,
И пляшут, настигая, тени.
28.04.2021
Пляшущие тени
© Copyright: Виктор Море, 2021
Свидетельство о публикации №121042807709
Свидетельство о публикации №121042807709
Рецензии