Весна, я и Муза...

                ___________________________________

                Незаметил  как  жизнь  прошла.
                Нет,  она  ещё  продолжается...
                Но  радость, та радость ушла,
                что однажды нам только встречается...

                Грани  острые  стёрты  давно.
                Восприятие  мира - летальное...
                Что  осталось?  Перо  и  вино,
                да  фантазия  нереальная...

                Не  волнует  уже  и  весна.
                Дождь. Размытый пейзаж за окном.
                Моя  Муза  опухла  от  сна,
                рот  полощет  с  утрА  вином.

                Говорит  мне: "Садись и пиши,
                ты поэт, твою мать, или нет?"
                Показалось  мне  эти  слова,
                слышу я уже тысячу лет...

                Сел.  Пишу. Вроде мысль поймал.
                Продолжаю  её  развивать.
                Муза  шепчет: "Мой милый устал..."
                и вздохнув, повела на кровать...

                ****************