Троянский мотылек

Холод сжимает побеги артерий города, немого  недвижимого, окоченевшего  вместилища людей. Стучит в висках высоток и слабо пульсирует холодное солнце, питая тусклые зародыши многоэтажных окон. Не помню еще такого отрешенного и
невозмутимого апреля. Фисташковая  в деревянную стружку весна из коры и лоснистого, дощатого календарного пробега .  Сухая, толстая пепельно -серая оболочка  тротуарных плит вот-вот расколется. Что вылезет из этой ореховой, деревянной  пасти?! Снег так некстати падает и падает на хрупкие ростки зарождающихся  чувств. Согреваю их своим дыханием, боясь отойти хоть на минуту. Светло- коричневый махаон, с невероятной легкостью варьирует в снежном лабиринте. Садится на ладонь. Снежинки морщинят бархатную пленку крыльев. Ничего, сейчас согреемся, главное не переставать дышать. Ворсистые лапки  стойко вцепились в продрогшую кожу- похоже меня поймали. Оранжево красные усики, шевелясь, маленькими вибрациями  воссоздают геном лета - маленькие локаторы- антенки генерирующего  тепла. Греческая сила троянского коня, силища героев-ахейцев в трепетной оболочке ожившего, крылатого августа.  Никак не сообразить, - внутри ли я этой стихии или снаружи?!  А, все равно, дышать, главное не переставать дышать!