Митрополит

О, Боже мой, какая тачка,
Митрополита, на прокачке..
Подкрылки, склейки, бампера..
Идёт по взрослому игра..

Наш Патриарх сидит на троне,
И взгляд - пронзителен и чист.
И испускают благовонья,
В Патриархате много лиц..

А я, катаюсь на мопеде,
Мне нет нужды поклоны бить..
Я прост, как все мои соседи
Мне за Россию не молить..

Да что Россия? Это остров..
Патриархат на семь Небес,
Возносит сотен молитв возглас,
Чтоб нам Господь уменьшил Крест..

Чтоб я - катался на мопеде..
Шутил, острил и пил вино..
И чтобы все мои соседи,
Не были с бесом за одно..

Митрополит в красивой тачке
Сидит, печально слёзы льёт,
О том, чтоб с Неба из заначки,
Господь дал Свет и Божий мёд..

А я - молюсь наполовину,
Бывает, часто матерюсь..
Мне, в общем даже не противно,
Митрополит замолит грусть..

У всех свои приоритеты:
Я - не завидую ему..
Его судьба, его советы,
Они кристальны ко всему..

Он выбрал сложный и суровый,
Свой крест нести среди руин..
Ему, быть может и хреново,
Он избранный - как Божий Сын..

Его удел - духовность, снасти,
Чтоб нас от дъявола извлечь..
А в благодарность есть - напасти
Что: зависть, клевета и месть..

Митрополита крест не весел:
Мораль, тоска, печаль и гнёт..
Он с миром праведен и честен,
Он извлекает Божий мёд..

Не только матушке России..
Вес мир в молитвенной ночи,
Когда раб Божий как Мессия,
Приносит с Неба куличи..

Он бдит и ночью, на рассвете..
Он светел, чист и строг вполне..
А тачка - пепел на планете,
Храм - воздаяние из Вне..