Мы те, кто упали с неба, убитые до не хочу,
Мы видели тех и этих, когда ты ловил Пикачу.
Карабкаясь, грызли стены, покрытые болью дней,
Мы спали ночами в парадных около двери твоей.
Глазами мутного утра искали ноев ковчег,
Дорогами белого снега себе находили рассвет.
Играли на струнах близких, срывали маску с лица,
Рыдали, истошно кричали, влезая в костюм подлеца.
По грязной колючке до рая. До ада — сплошной марафон.
Меняли усталость на кеды, ища свой последний патрон.
Стреляли в висок холостыми — щелчок, осекло, повезло,
Пронзительно бога взывая:"Давай же! Давай! Западло?"
А боги молчали и ждали, бал правил король сатана.
Мы падали с неба на землю, мечтая дожить до утра.
Племя
© Copyright: Никифор Гаврилов, 2021
Свидетельство о публикации №121042705902
Свидетельство о публикации №121042705902
Рецензии