Таланту И. А. Бунина. В Орде

   За степью, в приволжских древнейших песках,
Широкое алое Солнце волшебно тонуло.
Ребёнок уснул у тебя на нежнейших руках,
Ты вышла из душной кибитки и тихо взглянула
На алую кровь, что в зеркально-солёное море текла -
На алое Солнце, лежавшее точно на необыкновенно красивом  блюде, -
И сладкой отрадой степного, давно уж сухого тепла
Подуло в лицо твоё чудное, в дивные смуглые груди.
   Велик был стан богатый за тобой:
Скрипели колёса, верблюды устало ревели,
Костры, разгораясь в дыму, все вокруг пламенели
И пыль поднималась в песках над багровою тьмой.
    Ты, девочка юная, тихая сердцем, с чарующим взором,
Ты знала ль в тот вечер, садясь на горячий песок.
Что сонный ребёнок, державший твой тёмный нежнейший сосок -
Тот самый великий  Могол, о котором
Во веки веков не забудет тысячелетья земля?
Ты знала ли, Мать, что со всеми иными и я
Восславлю его, - что не надо мне дивного рая
Христа, Галилеи и лилий её изумительнейших полевых,
Что я никогда не смиреннее их -
Правителя Атиллы, правителя Тимура и правителя Мамая,
Что я их достоин всегда, когда,
Наскучив таиться за неразличимой ложью,
Рву величайшую древнюю хартию божью,
Насилую, режу и граблю, и жгу завоёванные города!
     Погасла за степью заката слюда,
Дрожащее Солнце в песках всё невидимо потонуло.
Ты скучно в померкшее небо ночное взглянула
И, тихо вздохнувши, опять опустила свои необыкновеннейшие глаза...
Несметною ратью чернели огромные воза.
И синеющей ночи прохладой, и горечью ночных дымов дуло.
_________
В Орде.
За степью, в приволжских песках,
Широкое алое солнце тонуло.
Ребенок уснул у тебя на руках,
Ты вышла из душной кибитки, взглянула
На кровь, что в зеркальные соли текла,
На солнце, лежавшее точно на блюде, -
И сладкой отрадой степного, сухого тепла
Подуло в лицо твое, в потные смуглые груди.
Великий был стан за тобой:
Скрипели колеса, верблюды ревели,
Костры, разгораясь, в дыму пламенели
И пыль поднималась багровою тьмой.
Ты. девочка, тихая сердцем и взором,
Ты знала ль в тот вечер, садясь на песок.
Что сонный ребенок, державший твой темный сосок.
Тот самый Могол, о котором
Во веки веков не забудет земля?
Ты знала ли, Мать, что и я -
Восславлю его, что не надо мне рая,
Христа, Галилеи и лилий ее полевых,
Что я не смиреннее их, -
Атиллы, Тимура, Мамая,
Что я их достоин, когда,
Наскучив таиться за ложью,
Рву древнюю хартию божью.
Насилую, режу, и граблю, и жгу города.
- Погасла за степью слюда,
Дрожащее солнце в песках потонуло.
Ты скучно в померкшее небо взглянула
И, тихо вздохнувши, опять опустила глаза...
Несметною ратью чернели воза,
И синеющей ночи прохладой и горечью дуло.
27VI.1916   /И.А. Бунин./   
______
Иван Алексеевич Бунин  - родился 10 (22) октября 1870 года в  Воронеже, Российская империя,  русский писатель, поэт и переводчик. В 1933 году Иван Бунин - первый из русских писателей - стал лауреатом Нобелевской премии по литературе за «строгое мастерство, с которым он развивает традиции русской классической прозы». Будучи представителем обедневшей дворянской семьи, Бунин рано начал самостоятельную жизнь; в юношеские годы работал в газетах, канцеляриях, много странствовал. Первым из опубликованных произведений Бунина стало стихотворение «Над могилой С.Я. Надсона» (1887); первый стихотворный сборник вышел в свет в 1891 году в Орле.   В 1909 году избран почётным академиком по разряду изящной словесности Императорской Санкт-Петербургской академии наук. В 1920 году эмигрировал во Францию – умер в 1953 году в  Париже, Франция.