evening fever

for those catching fortune with open lips
all that's next means nothing, cause they're playing for keeps
and glance is sharp as knife, and silent is step
if it's known anyone, it must be them

that it can be sweetest ever
this shiny bind of evening fever
sparks of colorful lanterns gush out
turn around everything
and with hot wave's deceit
city's gonna comes street
then the colors will blur and dim, and all will seem just a dream

and i'll hit with my palms on a white round table--
i don't know if you hear, and what do i even care?
i don't know how to call you, don't have your number to ring
and the telephone gods are so stubborn and mean

to those who know sweetest ever
this shiny bind of evening fever
sparks of colorful lanterns gush out
turn around everything
and with hot wave's deceit
city's gonna comes street
then the colors will blur and dim, and all will seem just a dream

so why is heaven above us no lighter that cinder
and the telephone gods are so stubborn and mean
to those catching fortune with open lips?
but how else can it be, since no one knows, it seems

how sweet it can be ever
this shiny bind of evening fever
sparks of colorful lanterns gush out
turn around everything
and with hot wave's deceit
city's gonna comes street
then the colors will blur and dim, and all will seem just a dream



Piknik, ЛИХОРАДКА

Для тех, кто ловит удачу открытым ртом
Ничего не значит все, что будет потом.
И взгляд, как нож отточен, неслышен шаг
Они то знают уж точно, да и им ли не знать?

До чего бывает сладким
Плен вечерней лихорадки,
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.

А я ударю ладонями в белый стол,
Не знаю, слышишь – не слышишь, да мне-то что?
Звонить тебе не умею, да стоит ли,
Ведь телефонные боги – так упрямы и злы

К тем, кто знает этот сладкий
Плен вечерней…

Зачем же небо над нами не белее золы,
И телефонные боги так упрямы и злы,
К тем, кто ловит удачу открытым ртом,
А как иначе – ведь не знает никто

До чего бывает сладким
Плен вечерней…