На будний день поэтов нет!

Когда я свалюсь умирать под забором в какой-нибудь яме ,
и некуда будет уйти от чугунного хлада  -
я вежливо тихо уйду .  Незаметно смешаюсь с тенями .
И собаки меня пожалеют , целуя под ветхой оградой .
Не будет процессии .  Меня не украсят фиалки ,
и девы цветов не рассыплют над чёрной могилой ...


( О.Мандельштам )






Не будь,читатель,идиотом:
На будний день поэтов нет !
С тех пор,как Мандельштам сексотам
Доверился, - иссяк поэт ...

Да,тех гораздо больше стало,
Что кинулись вдруг рифмовать
Мысль,компонуя как попало,
Что неспособна вдохновлять ...

Да,рифма,вроде,безупречна
Отдельно взятых,но,увы,
Она - как не крути - конечна:
Ибо идёт от головы,

А не от сердца - как пространства
Вне времени и вне границ,
Собой отвергнув постоянство ...
Куда  ни глянь - от третьих лиц

Иль - от вторых (но не от первых)
Рифмуют вящие слова ...
Играя рифмою на нервах,
Как та у дятла голова,

Любого из пустых поэтов,
Отнюдь,за судьбы не болит:
Стихосложения обетов
Не может ведать сибарит ...

Да,собственно,ему до фени -
Лишь только б выплеснуть своё,
Добавив к стихотворной хрени
Сугубо личное враньё ...

А посему:очнись,читатель !
На будний день поэтов нет !
Есть рифмоплёт и есть издатель,
Для коего иссяк поэт ...






27.04.2021