размышлизмы

Вечером холодает, домой бы, что ли,
город стоять не хочет, несёт куда-то,
ветер сметает с крыши обрывки толя,
словно листки запретного самиздата.
Их не читает никто, да и что прочтёшь там,
это написано душам убогим, тощим,
душами точно такими же - мемуары.
Лучше домой, избежав своего кошмара -
вечных сомнений - нужен ли ты кому-то?
Городу, миру? Скучные размышлизмы
так напрягают, что представляю смутно -
здорово было б, если бы тут прошлись мы
вместе с тобой, дорогая. В трамвай не сядем,
улицей, площадью, полузабытым садом
чинно пройдёмся, как прежде - под ручку, что нам.
Мне присмотреться бы снова к чертам точёным,
к ладной фигуре твоей. Апрель, зараза,
холодно, вечер, к дому одна дорога -
Здесь вот - налево, дальше направо сразу.
тощие души... Ты б не судила строго,
если напомню - не издано черновое,
то, что писали, а после читали двое,
набело не получилось, в печать не брали.
Ветер играет на скрипочке пасторали -
это апрель растекается по аллеям,
стоит вдохнуть - и закашляем, занедужим.
Встретимся, погуляем, переболеем,
как полагается маленьким тощим душам.