если б другом моим был данте..

как же быстро ты так забыла:
за плечами так много боли.
но ты, вероятно, остыла,
а я всё ещё пылкий и скромный.

мой северный старый город!
бокалы сияют в опале оконных лучей.
о, укрой же меня от холода!
— даже здесь я теперь ничей.

туманные искры на потолке
сияют уже давно.
я пытаюсь отважно узнать у людей:
плохой день? плохое вино?

поверженный словом колким,
опрокинутый с неба на землю,
пью шампанское с привкусом крови
и ем фрукты с привкусом пыли.

о, я бы романтиком был,
если б другом моим был данте.
о, люди, вы вдаль взгляните!
о, люди, вы духом воспряньте!

все бегут куда-то стремительно
и вскипает в артериях кровь.
алой сталью так больно и мнительно
заполняет их наша любовь.

мы все, друг мой, стеклянные сосуды.
и чем заполнишь их, так мы и поплывём.
но отчего так безрассудно
мы жизнь подобно алкоголю пьём?

опустошаемся и тонем:
и где же наш спасенья круг?
но вот ведь: долгожданная свобода!
и почему для нас это недуг?

если б другом моим был данте,
мы гуляли бы по просторам.
мой старый, нежный романтик,
покоряя с тобою моря и горы

пробежимся стремглав по звёздам,
посмотрим на небо просторное,
на полотнах напишем зимы и вёсны,
и всё сразу станет так близко, даже
         
                если оно непокорное.