Не безусловно,
Не так, чтоб кричать,
Но звуком закрытым
И приглушенным
Прибоя
Говорила печаль
С тем,
Кто на линии береговой,
Камню подобный, сидел,
Ноги скрестив по-турецки.
Заткнитесь, герр фрейд!
С альбомами детских
Рисунков,
С тягучей смолой
Уже взрослых кошмаров
Идти в свой пыльный подвал.
Причина не в том,
Что я не дососал
Чупа-чупс,
Что был порот нещадно
Отцовским широким ремнем
По голому заду,
Что чаще
Был зол,
Чем радостен искренне.
Возможно, вся соль
Именно в том,
Что я не добавил всему этому смысла.
26.04.2021
сошедшие с рельсов
© Copyright: Алена Головина, 2021
Свидетельство о публикации №121042606308
Свидетельство о публикации №121042606308
Рецензии