Старые вещи

Старые вещи... браслеты, шкатулки...
Вазы, тарелки, панно, статуэтки...
Будто бы судеб людских закоулки,
Жизней исчезнувших вехи и метки...

Эта вот ваза дошла из Китая –
Через тайгу и амурские сопки,
Через долины и реки Алтая,
Скоро уж век, как застыла на полке...

В ней – моей матери, бабки и деда,
Судеб события, годы, дороги,
Встречи и служба, дома, лазареты,
Ими потертые в жизни пороги...

Видела многое ваза и знает.
Трещинок тайный язык недоступен...
Цвет ее тусклый эпохи скрывает –
То же она пережила, что люди,

Ею владевшие, бравшие в руки
И аккуратно, с другою поклажею,
Ее довезшие детям и внукам,
Жизни свои перед ней прошагавшие...

Моржовый бивень и нож «козья ножка»...
Дед мой когда-то служил на Урале,
В самой тайге, в Оренбурге немножко –
Чей-то на память подарок оставил...

Этот прибор для письма – генералом
Очень известным подарен был деду.
Был в Порт-Артуре ему эмигрантом
Продан набор из старинных портретов...

Этот альбом к нам дошел с Буковины...
Полон он важных семейных секретов,
Снимков потертых, подчас диковинных,
В стиле забытом «прощаний», «приветов»,

И пожеланий на «добрую память»,
«Верную службу», «удачу в дороге»...
Кто-то в старинном сидит лапсердаке,
Кто-то – в застегнутой наглухо форме.

Весточки с «места несения службы»...
«Как ты? Как Людочка наша родная?».
«Верим, что ты не забудешь о дружбе,
Родину где-то вдали защищая!»…

Кто эти люди? Известно немного...
Чаще всего имена их забыты...
Стерлась пройденная ими дорога,
Многих – давно затерялись могилы.

Где эти люди, их жизни, их судьбы?..
Страсти бурлившие, слезы, страдания,
Планы, надежды, попытки, разлуки?..
Сбывшиеся или нет начинания?

Где эти люди? Ведь даже их внуков
Плохо уж помнят на свете на белом...
Чаще – мы знаем о них лишь по слухам,
Старым рассказам, семейным легендам.

Только на снимках потертых, что чудом
В старом альбоме до нас сохранились,
Вдруг воскресают их чувства, их будни,
Что безвозвратно, казалось, забылись,

Судьбы безмолвно застыли во взгляде,
И оживают под взглядом потомков,
Будто бы в тайном проходят параде,
Из забытья выплывая потемков.

Время, проклятое... властью могучею
Ты нас стираешь, как будто нас не было,
Вместе с судьбою и жизнью кипучею,
Вместе с надеждами, чувствами, вехами,

Вместе с людьми, в этот мир нас приведшими,
Их именами, уж нами забытыми,
Нами когда-то страстями владевшими,
Встреч и разлук наших снами размытыми...

И будто странной и горькой издевкою –
Тех, что во мраке твоем исчезают,
Вещи их – снимки, сервизы, котомки,
Будто потомки их, переживают.

И навсегда после них остаются –
Даже когда имена их забветы –
Вазы, ножи, статуэтки и блюдца,
Кольца, альбомы, бокалы, портреты...

Только с потомками в странном различии,
Вместо потомков родство берегущими,
Вещи их памяти вечной хранилищем,
Вдруг предстают меж годами бегущими.

Времени власть будто в вас воплощается,
Вы ее грозная, ясная метка:
Судьбы стираются, жизни кончаются,
Вещи – прочней и длинней человека.

Жизни и судьбы исчезли... те чувства,
Встречи, поступки, что их наполняли,
Бывшие в них увлеченья, безумства –
Стерлись, исчезли, как и не бывали,

И только вещи остались и встали
На старых полках в причудливый ряд,
И из забвения тягостных далей
Вдруг на мгновение их возродят.

Судеб вселенная… пеплом забвения
Погребена, и лишь чудом дожившая,
Старая вещь возрождает мгновения,
Все это некогда бывшее, бывшее…

Все эти встречи, разлуки, события –
Участь несладкая вам суждена:
Быть безвозвратно, бесследно забытыми,
Будто бы не было вас никогда.

Даже в потомков изменчивой памяти
Вам не остаться надолго, увы –
Были вселенной вы, но исчезаете
Будто поток паводковой воды.

Старым вещам лишь, нередко истрепанным,
Пусть не надолго, дано обороть
Силу забвения, и заколдованно
Жизнь в вас вернуть, как в умершую плоть.

Вещи… как будто олицетворение
Власти над нами забвения, смерти…
Жизнь исчезает, бесследны мгновения…
Вещи же вечны в своей круговерти.

Смотришь на вещи – и будто загадки
Смерти и жизни всю горечь изведал.
Вещи живут, люди тонут во мраке.
Вещи остались, но нет человека.

Смотришь, и станет вопросом зловещим
Ум твоей наполнен, как раной открытой:
Жизнь, от которой остались лишь вещи –
Стоила ли вообще быть прожитой?

31 октября 2017 года