Письмо

Пишу из снов,
из теплого города Канны.
Где легким толчком
бьются волны об камни.

Где зной учтиво
стучит в мои окна
до темна,
где лето всегда
и молчалива луна.

Пишу тебе,
Ну как ты?
Здравствуй,
Пусть между нами не будет обид
напрасных.

Пусть между нами невидимые километры
канут в Лету.
Пусть этот теплый бриз
вместится для тебя в незримом конверте.

Я много бродил по пустынным городам,
попутчикам в поездах оставлял часть души,

И они
как безмолвные муляжи,
раскачивая головой молчали... молчали,
совершенно чужи...

Я видел в окно синюю гору,
записывал все что мог бы сказать
и поделиться с тобою,
но приходилось молчать.

Я не спорю с судьбою,
но времени нависшая печать,
превратилась в тяжелое бремя,
несказанных фраз.
Между тобою и мною,
над каждым из нас...


Пишу из снов,
в холодном городе,
невидимым пером,
невидимые слова.

Я пишу ,что хочу показать тебе зиму
но она не настала пока.

Я пишу, что пальмы и солнце мне надоели,
что декорации праздной жизни сменились на быт,
что я все так же смешон, не надеясь
что кто-то поймет, согреет... простит.

И ты,
представляю,
лежишь на постели,
с изумлением
глаза открываешь
на миг.

Я все так же незрим
не надеясь,
что когда-то, все же, я стану зрим...
Ты ответишь,
взмахом ресниц.

И в память обо мне,
далеком и близком...
Повеет в окно теплым бризом...