плёнка памяти

а когда-то мы кричали песни в открытые окна тачки,
саундтреками жизни нам были тексты Коржа.
не думали наперёд, тратили глупые всю заначку,
а в груди бушевал пожар.

было время, когда мы срывались в ночи в поездки,
просыпались на окраинах где-то в чужих постелях,
не следили за языком, слали пьяные эсэмэски,
думали, что никогда уже не повзрослеем.

а ещё мы мечтали о важном и о великом:
у кого какой будет дом и в какой стране...
это был верный способ прослыть странным психом,
но как же нам было неважно, мы верили лишь мечте.

разгонялись до ста восьмидесяти, рассекая ветер,
подпевали Максу фальшивыми голосами...
в этот миг мы были счастливее всех на свете,
только птицы и звёздное небо над нами.

пройдет время, и мы всё-таки станем старше,
без серьезных амбиций и в быту родных городов,
где-то всё ещё будут висеть палароидные фотки наши,
но делать новые никто не будет готов.

и останемся мы отпечатками в этой безумной истории,
засвеченными и юными на плёнке памяти,
и когда-нибудь взрослыми с бокалами апероля
улыбнемся этим ребятам, клянувшимся не стать серьёзными тётями/дядями.