Афганец

В купейном вагоне вновь ехал домой.
Сосед седовласый, угрюмый попутчик.
К стеклу прижимался он, молча щекой,
Одетый в потрепанный, старый костюмчик.

Сверкала лишь пара наград на груди.
Одна за отвагу другая за доблесть.
Бессонная ночь с ним у нас впереди.
Я думал о книге. Заканчивал повесть.

Что он? Очень часто хватался за грудь,
И морщился слишком, рукой прикрываясь.
Я думал.  Мне было совсем не уснуть.
Вдруг резко услышал, как он сокрушаясь,

Ругался сквозь сон. Понял, он воевал.
Старик окунулся в былые невзгоды.
Лишь руку, всё так же, у сердца держал,
Во всю запинаясь в войны эпизоды.

«Мужчина, мужчина, вам плохо?» « Сынок!
Прости, напугал. Мне уж лучше не станет».
По телу прошёл небольшой холодок.
Всё, дед не жилец! Оттаскал своё знамя.

«Беда прибежала, знал всё-таки, ждал.
Вот только не думал я, так слишком, рано.
Осколок проснулся, что мирно лежал,
Ведь я с ним приехал. Тогда из Афгана.

Осколок снаряда, прям в сердце, попал.
Поднялся, хоть сильно меня зацепило.
Но рядом со мной был живой генерал,
Спасти его,- двигала высшая сила.

Неделю назад стало плохо совсем,
Вновь в госпиталь ехал. Хватала одышка.
Руками разводят врачи, мол, зачем.
Да поздно. Я видимо пожил с излишком.

Полночи болтали мы с ним о своём,
Но вот, наконец-то, и в сон, так сморило
Всё - больше его я не видел живьём,
Лишь только записка молчанье хранила.

Листок, а на нём просто надпись,-"живи",
С ним рядом лежали его две награды.
Что ж, с жадностью я начал воздух ловить,
Мне повесть о нем написать было свято.









        Марина Мальцева.
    г Красноярск,26.04.2021г